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A adolescência é um período difícil. Repleto de questionamentos. Quem sou eu? Criança? Adulto? Sou alguma coisa? Um momento repleto de insegurança. O colégio está acabando, o que farei? Que caminho seguir? Seguirei algum caminho? Uma época em que já não se é mais nada do que se foi e ainda não se tornou nada do que se será. É quando ocorrem as transformações, as mudanças internas e externas. Mudanças psicológicas e físicas. E é justamente por essa fase da vida em que se encontra o personagem principal de Os famosos e os duendes da morte, primeiro longa Esmir Filho.

Morador de uma pequena cidade de colonização alemã, localizada no sul do Brasil, o rapaz, interpretado pelo novato Henrique Sorré, afirma em dado momento que não é uma criança idiota. Mas tampouco é um homem. Ele passa os dias perdido, vagando pelas ruas limitadas da cidade ou pelos caminhos infinitos da internet. Se por um lado, ele se vê sufocado pelas restrições de onde vive, por outro é por meio da rede que ele tem a possibilidade de escapar.

A fuga é um elemento constante em toda a trama. E diversos são os meios pelos quais ela é dada: a arte (o menino escreve, desenha durante a prova de química, forma essa de escapismo, de criar seu mundo melhor, de perder-se em suas criações e evitar o confronto com o real); a tecnologia – os fones de MP3 colados aos ouvidos da personagem, enquanto caminha pelas ruas desertas; a droga, a maconha que o garoto fuma com o amigo; a bebida, o vinho tomado com a mãe, a “felicidade” compartilhada do gargalo; ou ainda, a morte. Sim, a morte ronda a cidade. Fantasmas, espectros. Como forma de libertação, muitos são os moradores que optam pelo suicídio, saltando da ponte – que se torna também uma personagem e ainda metáfora.

É esse o caminho que escolhe a menina auto-apelidada “Jingle Jangle”, irmã do melhor amigo do menino que se diz ser “Mr. Tambourine Man” – o personagem principal. Ambos os nomes estão ligados à canção de Bob Dylan, ídolo do garoto, que tem uma fixação pela garota. A falta de nome das personagens (menina sem pernas, menino sem nome, respectivamente) nada mais é do que um claro questionamento da própria identidade, que se esconde atrás de um apelido. Em nenhum momento o personagem principal é chamado por um nome. Nem na escola, quando ele é o último a ser escolhido para fazer parte do time de futebol, nem nos créditos: em que ele se resume a pontos. Ele não é nada. E o pouco que tenta ser, é traduzido em seu mundo cibernético – em meio a textos em blogs, conversas no MSN, vídeos do Youtube e fotos no Flickr.

Os nomes não são importantes. Mas se nem a cidade tem um nome, por outro lado, a cachorra de estimação da família tem: Inês. É com ela que a mãe do rapaz conversa, já que poucos são os momentos em que se estabelecem um diálogo entre os dois. Incomunicabilidade. O menino não tem o que falar com sua mãe, não tem o que falar com seus avós. Aliás, a dificuldade de manter os laços familiares surge como resposta à busca pelo novo, à repudia da cidade, da tradição. O menino nega visitar túmulo do pai. Nega participar de uma tradicional festa junina, em que a cidade inteira de reúne. Ele quer algo diferente. Não quer mais aquela vida.

Ainda sobre o dilema comunicacional, que de certa forma tem a ver com a negação do garoto, em uma cena acaba evidente. Ao visitar seus avós, o rapaz é deixado com o avô, enquanto a avó vai buscar dentro de casa um pão. Silêncio. Eles se encaram. Não se estabelece a comunicação possível. Em compensação, quando retorna, a velha conversa com o marido. Em alemão. O espectador? Fica sem entender nada. Vazio. Como o menino.

Tanto o garoto quanto o local em que se passa o filme estão perdidos no meio do nada e são abraçados pela névoa. Não são nada. Vazios. A fotografia do filme, inclusive, colabora para a criação desse clima de melancolia. As cores são escuras. Os locais são mal iluminados. Se a noite é preta, o dia é cinza. Nem mesmo ele escapa da sobriedade. Frio. Sombrio. 5°, indica o rádio em dado momento do filme. Gelado. As emoções congelam-se, entediam-se. O personagem também.

O filme é permeado por uma sensação de claustrofobia, de angustia por estar sempre no mesmo lugar. A profundidade de campo reduzida é um recurso usado com frequência e que garante essa sensação. O desfoque, as cenas que se misturam, a falta de profundidade reforçam esse vazio, essas incertezas.

Logo no início somos levados ao quarto do garoto. Vemos o teto. A câmera demora. É lenta. Não sai de lá. Quer ver mais? Quer sair dali? Quer correr? Não há pernas, não há espaço. Quer mudar? Não se sabe como. Assim como o garoto. Morte? Uma saída. Mas falta coragem para enfrentá-la. E mesmo se a enfrentar, será capaz de livrá-lo de suas dores?

Aliás, até metade do filme não se tem conhecimento de um dado importante: as altas taxas de suicídio na cidade. Por meio de uma conversa banal com o seu amigo, tudo se esclarece (inclusive a cena se torna mais clara, no sentido literal da palavra). Quem é a menina, Jingle Jangle, o que aconteceu com ela, o que acontece com o garoto. Entende-se porque ela não tem pernas. Não consegue fugir correndo dali. Apenas saltando, voando. Morrendo. Entende-se quem é a garota. Está morta.

Se a menina não passa de um fantasma em sua imaginação, ela está bem viva ali: na internet. Nem da morte escapa-se quando se está imortalizado na internet - espaço onde os mortos vivem. Se por um lado, o computador serve como fuga para o garoto, por outro o faz voltar ao passado, recordando da menina. Remoendo sua dor. Sim, ela está ali, viva em imagens gravadas com seu então namorado, interpretado pelo também roteirista Ismael Canepelle, personagem enigmático que ronda, como um espírito, a cidade e aumenta a curiosidade e fixação do menino pela garota.

Os vídeos são os responsáveis por quebrar a narrativa. Constantemente surgem gravações granuladas, com enquadramentos amadores, como se estivéssemos assistindo a um vídeo do Youtube transportado para a tela do cinema. A qualidade é baixíssima. O efeito, porém, altíssimo. A mistura das linguagens enriquece o filme, que não só traz a penumbra da cidade, mas também cenas caseiras – e deveras non sense – feitas por dois jovens, entediados.

Da mesma forma como as linguagens se misturam, o real e o imaginário também. Perdido na realidade, o garoto principal da trama passa a vida entre sua rotina prosaica e suas noites na internet, vendo o que deixou a menina morta. Ele a vê. A imagina. Junta os mundos por meio da rede. É por meio dela que se imagina como seria estar em um show de Bob Dylan.

Sendo assim, há a mescla da realidade com o virtual. Ele conversa com amigos pela internet, que o incentivam a sair daquela cidade – enquanto trava diálogos com o amigo da cidade, que insiste para que ele pare com essas idéias de querer mudar. Imagens se sobrepõem: como é o caso da estrela iluminada no teto que pousa em sua mão. O céu estrelado por adesivos que se funde com o menino caído nos trilhos do trem. O clima é onírico.

Dúvidas, incertezas. A câmera também é incerta. Ora filma o garoto, ora o perde. Também está perdida. Em dado momento, a mãe dança e chora. E é nessa dança circular que a trama se mantém, sem chegar a uma conclusão fechada. O círculo, aliás, aparece em outras cenas: quando o amigo do menino, de bicicleta, o circunda enquanto este caminha reto. Quando ele brinca no gira-gira. Gira, gira, sem sair do lugar. Não tem como escapar. Assim como é a morte.

Por meio da fotografia escura, da trilha sonora folk-indie (com músicas feitas especialmente para o filme), do personagem principal que pouco fala, da mistura de linguagens, constrói-se um mundo próprio, repleto de dúvidas e incertezas. O filme é capaz de traduzir, em imagens – pois poucos são os diálogos – as sensações de um adolescente perdido. O clima que se tem é como se aquilo não passasse de um sonho, uma fase, vai terminar rápido. Uma fase triste, sombria, tenebrosa, incerta. Assim como é a adolescência para muitos.