segunda-feira, 30 de março de 2009

Segundos Divagados

Faz tempo que não escrevo histórias. Faz tempo que a terceira pessoa resolve não ser mais personagem - mesmo que essa terceira pessoa seja a primeira, disfarçada.

Engraçado seria se tivesse a capacidade de falar, falar, falar, juntar as falas, linkar tudo em um texto só que faça sentido - por menos que esse sentido pareça imperceptível. Na verdade, eu tenho. Todos têm. Mas é uma capacidade que nesses tempos em que tudo tem que fazer sentido e se não fizer, algo há de errado; que apenas o óbvio do sentido acaba sendo valorizado.

E aí, pensa-se menos - porque pensar dá trabalho. Lê-se menos - porque ler coisa que é preciso reler cansa. Faz-se menos.

Está vendo? Foi nessa de pensar-ler-fazer menos que as coisas ficam paradas. E ficam paradas esperando sempre uma forma mais óbvia de surgir. Mais fácil, menos complicada.

Aliás, isso do óbvio é uma coisa que para mim parece óbvia. Mas não é (porque se fosse todos pensariam que não é óbvio, que é o que acontece na maioria das vezes).

Se está muito subjetivo e você não entendeu isso do óbvio, então vou dar o exemplo mais óbvio para que você veja como parece difícil mas na verdade é o meu óbvio, então é fácil.

Tem aqueeeeeela pessoa que todos acham ma-ra-vi-lin-da. Isso é óbvio. A beleza é óbvia. Só que a beleza óbvia é chata. Extremamente chata. Afinal, a pessoa é linda, mas é chata. Logo, você e mais trinta foram levados pela beleza óbvia e - se por sorte, ou, pensando bem, azar - a pessoa da beleza óbvia acaba escolhendo você e deixando as outras 29 simplesmente por você, você aguenta a pessoa da beleza óbvia e descobre o quão ela é chata.

E aí se frustra. A frustração é uma das piores coisas que existem, eu acho. Só que as pessoas só se frustram por criarem expectativas muito altas. Mas se você não cria expectativa, então o que será o motor para a vida e para as situações futuras? Ou o problema está aí na palavrinha que envolve o futuro?

Tempo é uma coisa legal. Ninguém sabe o que ele é, ninguém sabe o que é o passado nem o futuro. O futuro menos ainda, porque ele vira presente num piscar de olhos - mesmo tempo em que vira passado.

Uma vez me disseram que Tempo poderia ser Deus. Deus, quero dizer, é o tempo. Foi a mesma pessoa que falou que o céu é, talvez, a coisa mais linda do mundo. Na verdade não sei se o adjetivo foi esse - linda - mas que me fez reparar cada vez mais do céu, ah, isso fez.

E vale a pena. Sempre que você olhar para o céu será uma visão única. Pode passar um segundo e o céu não será mais o mesmo. E se você pensar na variedade de cores que existem nessa palheta que ronda sobre nossas cabeças? É única!

Voltando um pouco à questão do céu e do tempo, não é só o céu que muda a cada segundo. É tudo. Quando eu falo tudo é porque é tudo de verdade.

Isso é um pouco assustador. Se nada fica, então por que querer deixar algo que pareça eterno? Por que construir algo que seja para sempre? Sempre não existe, oras!

Ou melhor, sempre existe em uma fração de segundo. Em uns minutos. Agora.

Cão sem dono



Ele não tinha dono. Nem ela.
Ela disse que a vida é feita para sonhar.
Ele, para viver.

Ele era tradutor. De russo.
Ela era modelo. Linda.

Eles se amavam.

Ela ficou doente. Câncer.
Ele entrou em crise. Existencial.
Há tempo pedia para entrar.

Falta dinheiro, falta trabalho, falta vontade.
Faltava ela.

Crise.
Angústia.
Desespero.
Dor dos dois.

Pelo menos, tinham os quadros do porteiro.
E uma possível ida a Barcelona.

[Sinceramente? Depois do filme fiquei meio assim, sei lá - 01.12.08]

[Sinceramente? Estas palavras estavam há tempos perdidas aqui e não sei porque apareceram apenas agora]

domingo, 22 de março de 2009

Cíclico

Começa desse jeito. Com aquela vontade. Você vai, enrola um pouco, diz que não. Vai fazer outra coisa. Passa.

Quando menos espera, volta. Volta mais forte do que nunca. Torna-se incontrolável, uma necessidade. "Preciso". Quero muito. Tem que dar certo dessa vez. Agora vai. Você tenta. Não consegue. Frustrante. Esquece. Dá raiva. Raiva.

Depois de um tempo, vem de novo. Outra vez. Não é possível. Torna-se um desejo incessante. Um vício. Não sai da sua cabeça.

Enquanto você não fizer, não vai sossegar. Vai continuar atrapalhando seu sono, pinicando sua mente. Quer saber? Agora vai mesmo.

Dane-se o que os outros pensarem. Se der errado, não tem problema. Aliás, não tem como dar errado, vem de dentro. De dentro e para dentro.

Não, não tem que ficar pensando. O jeito é encarar o nada, esse branco vazio e fazer isso logo. Você vai ver. Quando menos esperar, aquilo surge. Urge. Aparece.

E alivia.
Dá certo.

Pronto, fiz.

[só que uma coisa é certa: voltará com a mesma força do começo]

sexta-feira, 20 de março de 2009

Doses de Sambuteco

Busco inspiração. Atualmente a vida tem se mostrado muito monótona aos meus olhos. Doses de turbulência viriam como a chuva no nordeste, como o sol no litoral.

Não, na verdade, cansei da inspiração. Cansei da idéia de ser inspirada. De ter sempre que superar alguém nessa inspiração. Superar algum objetivo. Superar. Suspirar. Superar. A vida tem se mostrado muito agitada. Tão agitada que o tempo para mim não chega, foge. Doses de turbulências já vieram e - pode acreditar - foram elas que levaram a tal da danada da inspiração, que se encolheu num reduto perdido de minha cabeça e custa sair de lá (em um medo estranho de se compreender).

Tenho pressa. Minha cabeça entra num labirinto e quero que ela saia logo, mais dinâmica.

Não, não tenho pressa. Paira em mim a mais irritante calma do mundo, que implora pra que tudo ao redor pare de achar que tenho pressa, que temos pressa, que se tem pressa. A mesma calma que, por vezes, põe-se em um canto cansada de tentar aparecer. Mascarada de pressa.

Enquanto não ouço, não vejo e não falo; ESCREVO. A fim de desafogar o desassossego. A fim de juntar letras que façam sentido, na rotina da contra-mão!

[texto a quatro mãos, já que não consegui deixar de me intrometer nas palavras dele]

quinta-feira, 5 de março de 2009

Vício do Olhar

Repare bem: as ruas, as pessoas, as árvores, as cores, os movimentos - tudo está aí agora e só agora será visto do jeito que se vê.

Todos estão acostumados àquela rotina que se passa pelos mesmos lugares e se olha às mesmas coisas. A mesma árvore a fazer sombra, o mesmo paralelepípedo torto, a mesma rachadura na parede. Os cabelos, a roupa, as pernas daquelas mesmas pessoas.

Recusam olhar para o novo, o intocável, o desconhecido - e, justamente, quando é o novo quem os encara, desviam os olhos para encarar algo bem menos significante como o vazio do chão.

Uma mente, no mínimo, curiosa permite-se o luxo de se fazer turista na própria cidade. E faz desse o remédio para o tédio.

Bom é poder perceber aquela imperfeição no edifício em que se trabalha, o taco solto nunca antes pisado na sala, um tom de azul escuro no céu. Perceber bem o outro lado da rua. Deixar-se levar pelo olhar ingênuo e quase doce. Permitir-se encarar o desconhecido. Desfazer-se desse vício do olhar.

Arriscar-se e descobrir com a visão novas ruas, pessoas, árvores, cores e movimentos... Mesmo que estes ainda sejam os velhos conhecidos.

quarta-feira, 4 de março de 2009

Sincronicidade

Chegou em casa e a televisão estava ligada. Sua mãe, cansada, a cumprimentou com um boa noite - deixando a TV cantarolando sozinha - e dirigiu-se para o quarto.

Passou na cozinha, improvisou uma janta com os restos do almoço e se juntou àquela solitária falante. Se dizem que os opostos se atraem, nesse momento, ela discordou: também era uma solitária.

O canal sobre viagens mostrava um programa em que diziam sobre "capim dourado". Lindo. Uma cidade que sobrevive do artesanato feito com esse material que não é plantado: surge da terra brilhando, como um presente, e assim é aproveitado.

O olhar triste da senhora entrevistada, com rugas suadas do trabalho e de sol, paradoxalmente trazia a alegria de uma jovem que acabara de descobrir a beleza da vida. Acolheu-a de tal modo que logo deduziu: só podia ser brasileira.

Depois percebeu que o tal do capim dourado, na verdade, é o produto típico de uma região de Tocantins chamada Jalapão. Era o que mostrava a solitária falante.

O programa, A Gente Vive para Contar Histórias, veiculado pelo Discovery Travel & Living, era, na verdade um documentário dividido em dois episódios.

Naquele momento, ela via o primeiro deles - Jalapão. Não foi só a beleza do lugar que a prendera pelos 22 minutos de duração. Uma voz familiar chamara sua atenção.

Era do quadrinista Gabriel , que há alguns dias havia participado de uma palestra com Laerte em que ela estava presente.

Com a companhia do músico Daniel Daibem e do fotógrafo Alexandre Schneider, eles percorreram as maravilhas ecológicas e toda a riqueza cultural do leste de Tocantins.

O programa terminara com comentando o porquê de : seu irmão não sabia a pronúncia do G, quando pequeno, então apenas o chamava de Binho, Biel, ... O tal irmão, Fábio Moon, também estava na palestra. Mas não na mesa. Ele fizera FAAP. E lá apenas estavam ex-ecanos ilustres.

Logo em seguida, começou outro episódio da série. Dessa vez, era a jornalista Daniela Hirsch, o fotógrafo Tuca Reinés e o cinegrafista Sérgio Logullo fazendo o mesmo só que na Chapada das Mesas, no Maranhão.

Um dos locais visitados, a Cachoeira Santa Bárbara, chamara sua atenção. O sol refletia nas águas que refletiam nas rochas, e, juntos, com uma coreografia improvisada, dançavam, fazendo da rigidez em que todo esse reflexo se encostava algo leve, confortável.

Durante a aula que tivera durante aquele dia, comentara sobre a vontade que tinha de voltar a uma cachoeira. Apenas com aquela imagem conseguiu refrescar-se durante aquela noite quente.

Antes de se deitar, resolveu folhear uma revista. Reparou que a foto de capa era de autoria de um Tuca. Coincidência. Resolveu dormir certa de que sonharia com cachoeiras, trilhas, verde e um tênis sujo de lama. Mas não.

Quando acordou a única lembrança que tinha do sonho era de uma festa, dada em uma casa de praia, em que os quadrinistas estavam. No final da festa, ela lhes contou sobre toda essa história, començando pelo "Chegou em casa e a televisão estava ligada" e depois da história, eles haviam desenhado, para ela, em sua agenda (e no dia de seu aniversário), uma menina de costas com ovos de páscoa.

Acordou no dia seguinte e abriu a agenda. A página estava em branco, mas não estavam seus pensamentos que juntara todos esses episódios em uma rede de sincronicidades que só a fez surpreender-se uma vez mais com a chamada vida.